Sujet 141
Albert Cohen, Le Livre de ma mère
Ô mon passé, ma petite enfance, ô
chambrette, coussins brodés de petits chats
rassurants, vertueuses chromos, conforts et
confitures, tisanes, pâtes pectorales, arnica,
papillon du gaz dans la cuisine, sirop d'orgeat,
antiques dentelles, odeurs, naphtalines,
veilleuses de porcelaine, petits baisers du
soir, baisers de Maman qui me disait, après
avoir bordé mon lit, que maintenant j'allais
faire mon petit voyage dans la lune avec mon ami
un écureuil. Ô mon enfance, gelées de coings,
bougies roses, journaux illustrés du jeudi, ours
en peluche, convalescences chéries,
anniversaires, lettres du Nouvel An sur du
papier à dentelures, dindes de Noël, fables de
La Fontaine idiotement récitées debout sur la
table, bonbons à fleurettes, attentes des
vacances, cerceaux, diabolos, petites mains
sales, genoux écorchés et j'arrachais la croûte
toujours trop tôt, balançoires des foires,
cirque Alexandre où elle me menait une fois par
an et auquel je pensais des mois à l'avance,
cahiers neufs de la rentrée, sac d'école en faux
léopard, plumiers japonais, plumiers à plusieurs
étages, plumes Sergent-Major, plumes baïonnette
de Blanzy Poure, goûters de pain et de chocolat,
noyaux d'abricots thésaurisés, boîte à
herboriser4, billes d'agate, chansons de Maman,
leçons qu'elle me faisait repasser le matin,
heures passées à la regarder cuisiner avec
importance, enfance, petites paix, petits
bonheurs, gâteaux de Maman, sourires de Maman, ô
tout ce que je n'aurai plus, ô charmes, ô sons
morts du passé, fumées enfuies et dissoutes
saisons. Les rives s'éloignent. Ma mort
approche.
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